CRÔNICA

BOM LUGAR

Reginaldo Vasconcelos*

O Bom Lugar era uma das herdades divididas e subdivididas em inventários seguidos, assim como a Veneza, o São João, o São Paulo, em que os antepassados icoenses recolhiam-se para as invernadas, até que pela década de 30 do século passado o Governo elegeu a região para nela implantar um projeto agrícola gigantesco, a partir da construção das represas de Orós e Lima Campos, a montante dos córregos dessas quintas.

Chegava-se ao Bom Lugar pelo sítio Vocoró, passando pelo Coberto, em direção ao Mucururé-de-Dentro. Não havia placa nem cancela a delimitar o seu território, mas a profusão de seixos rolados que lhe compunham o solo. Miríades de bolinhas de quartzo em todos os matizes, a nos chiar nos pés, nas patas dos cavalos, nas rodas dos carros. Em cavalgadas noturnas, ao subirmos a Ladeira dos Foguinhos, faiscavam alegremente.

Obra milenar de torrentes extintas, as pedrinhas do Bom Lugar fizeram o encanto de muitas levas de meninos, quem sabe desde os curumins pré-cabralinos, passando pelos nascidos na colonização, projéteis perfeitos para as suas baladeiras, pelotas apropriadas para o malabarismo lúdico das meninas.

Não tenho certeza se a aura mística que envolve o Bom Lugar vem dos pajés, ou se foram o português, o espanhol, o holandês, que por ali se instalaram, que trouxeram os seus fantasmas branquelas dos castelos europeus. Também é dúvida a contribuição do escravo negro, com o seu rico imaginário iorubá, para a mitologia própria da fazenda, repleta de lendas.

É certo que por todos os sertões desenvolveram-se histórias de alma do outro mundo, de elementais diversos, de aparições inexplicáveis, geralmente repetindo-se em locais determinados, sob uma tal árvore frondosa ou específico trecho de caminho. A respeito desse fenômeno sociocultural, Rachel de Queiroz traçou uma crônica magnífica denominada de “Marmota”.

Porém, o Bom Lugar, de forma difusa, todo ele inspirava essa atmosfera de magia. Pela estrada de acesso, sua espinha dorsal, diziam caminhar em certas noites uma perna humana usando espora, chocalhando a roseta e ciciando no pedregulho.

Diziam também ouvir às vezes os gritos e assobios dos “meninos do arrozal”, negrinhos que, no passado, eram obrigados a passar os dias inteiros pastoreando a rizicultura, espantando os passarinhos comedores.

Como o zelador do nosso gado e do nosso quinhão “bomlugarino” morasse distante, internado num sertão colonial, repleto de veredas e riachos, certa feita fui à noite convocá-lo a ter com meu pai no dia seguinte. Era uma sexta-feira santa, montei o Cuidado, árdego cavalinho ruço, pajeado por um filho de vaqueiro, ele sobre uma burrinha prostituta, amásia infidelíssima do caboclo Artur de Tarefa.

Na volta da jornada, alta madrugada, lúcido plenilúnio, ao passarmos defronte aos escombros da casa de um antigo morador no Bom Lugar, o Cuidado cismou do tempo, orelhas erguidas, patanhando nas pedrinhas, andando para trás. Com o que o cavalo via não se pode atinar; mas de que algo ele via tenha-se certeza. O que havia na margem do caminho era apenas um monte de tijolos, que desde sempre estivera lá, pois nenhum contemporâneo chegou a conhecer a casa erguida, mesmo entre os mais idosos que os idosos conheceram.

O estro poético que esculpe esta crônica sobre as raízes rurais, feito uma fogueira de lembranças, terminou queimando como um rastilho de pólvora na direção geográfica das fazendas, fazendo-nos ir visitá-las, dois dos primos contemporâneos que por lá vivemos os melhores momento da infância.

Decidimos a viagem em mesa de bar, após candente bate-papo saudosista, e fomos como quem vai buscar o fogo, em maratona rodoviária de dois dias, intensos como séculos.

O Bom Lugar ainda surpreende. Tantos anos exilado de minha gente e sua cultura, desfigurado aqui e ali pela caterpillar monstruosa, ainda oferece uma última pérola para o seu vasto fabulário.

Em lá chegando, conversamos com uma de suas moradoras, descendente da linhagem Mundê dos negros da família, que nos conta ter tido a visagem de uma noiva no sangradouro do açude, onde à noitinha fora buscar água, fazendo-a largar o balde e correr esbaforida. Eduardo, o companheiro de viagem, me olhou espantado, expandindo os olhos azuis.

Eu e ele sabemos, a nossa interlocutora não sabe, uma moça foi picada por cobra venenosa naquele sangradouro há muitas décadas, quando voltava de seu próprio casamento, com um cortejo de andarilhos, como era costume. Cegou de imediato e encontrou a morte logo após, enquanto o noivo a conduzia nos braços para a casa da fazenda. Este, por sua vez, enlouqueceu, sendo amarrado a uma árvore, onde pernoitou, gritando em desespero. 

Eduardo e eu fomos ao local dos dois eventos, o sinistro e o sobrenatural, e nos sentamos sob o juazeiro secular que existe ali. Caía a tarde. De dentro de sua toca, na parede da represa, uma cobra nos fitava.  

   

*Reginaldo Vasconcelos

Advogado e Jornalista

Titular da Cadeira de nº 20 da ACLJ